Oaristos

Eugénio de Castro

Projecto Adamastor

Índice

1. Ficha Técnica

2. I

3. II

4. III

5. IV

6. V

7. VI

8. VII

9. VIII

10. IX

11. X

12. XI

13. XII

14. XIII

15. XIV

16. XV

17. XVI

18. XVII

19. XVIII

20. XIX

Ficha Técnica

Título: Oaristos

Autor: Eugénio de Castro

Data Original de Publicação: 1890

Data de Publicação do eBook: 2020

Imagem da Capa: Les Amoureux, de Pierre-Auguste Renoir

Revisão: Ricardo Lourenço e Joana Camões

ISBN: 978-989-8698-63-6

Texto-Fonte: Oaristos. Coimbra: Livraria Portuguesa e Estrangeira de Manuel d’Almeida Cabral, 1890.

O Projecto Adamastor não adopta o Acordo Ortográfico de 1990 nas suas edições.

Este trabalho foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição-CompartilhaIgual 4.0 Internacional.

O autor deste livro não espera o favor do público nem os louvores da imprensa: aquele deixará que os Oaristos amareleçam nas montras dos livreiros, esta encontrará ocasião de exibir a sua talhante e acutângula dicacidade.

A despeito, porém, dessa dicacidade e dessa indiferença, o Poeta saberá ficar tranquilo, consoladamente consciente de que fez um livro honrado.

Com duas ou três luminosas excepções, a Poesia portuguesa contemporânea assenta sobre algumas dezenas de coçados e esmaiados lugares-comuns.

Tais são:

Olhos cor do céu, olhos comparados a estrelas, lábios de rosa, cabelos d’oiro e de sol, crianças tímidas, tímidas gazelas, brancura de luar e de neve, mãos patrícias, dentes que são fios de pérolas, colos d’alabastro e de cisne, pés chineses, rouxinóis medrosos, brisas esfolhando rosas, risos de cristal, cotovias soltando notas também de cristal, luas de marfim, luas de prata, searas ondulantes, melros farsolas assobiando, pombas arrulhadoras, andorinhas para o exílio, madrigais dos ninhos, borboletas violando rosas, sebes orvalhadas, árvores esqueléticas, etc.

No tocante a rimas uma pobreza franciscana: lábios rimando sempre com sábios, pérolas com cérulas, sol com rouxinol, caminhos com ninhos, nuvens com Rubens, (?), noite com acoite, um imperdoável abuso de rimas em ada, ado, oso, asa, ente, ante, ão, ar, etc.

No tocante a vocabulário uma não menos franciscana pobreza: talvez dois terços das palavras que formam a língua portuguesa jazem absconsos, desconhecidos, inertes, ao longo dos dicionários, como tarecos sem valor em lojas de arrumação.

Tais são os rails por onde segue num monótono andamento de procissão, o comboio misto que leva os Poetas portugueses da actualidade, à Santa Apolónia da POSTERIDADE, Poetas suficientemente tímidos para temerem o vertiginoso correr do expresso da ORIGINALIDADE.

Inexperiente, o autor dos Oaristos teve um dia a cândida ingenuidade de se meter nesse moroso misto: cinco anos suportou a lentidão da viagem e a má companhia, até que uma e outra começaram a incomodá-lo de tal maneira, que resolveu mudar para o supracitado expresso, preferindo deste modo um descarrilamento à secante expectativa de ficar eternamente parado na concorridíssima estação da VULGARIDADE.

Depois daquela resolução, o primeiro acto praticado pelo Poeta foi a rescisão do contrato feito com a casa Guillard-Aillaud, de Paris, que lhe tomara a edição dum livro, Novas Poesias, para o qual Columbano Bordalo Pinheiro, o nosso primeiro Pintor, começara algumas preciosas ilustrações, para o qual João de Deus, o nosso primeiro Poeta, escrevera esta penhorante:

CENSURA

«Tem fantasia, coração sensível

«E, apesar de baixinho, ergue-se ao nível

«De mais dum escritor, que em verso e rima

«Aí cultiva a língua com primor.

«Como qualificador,

«(Por comissão e favor)

«Amigo e admirador

«Voto que a obra imprima.

«Taxá-la... taxe o leitor.»

Inutilizou todos os trabalhos feitos, determinou recomeçar, por um caminho que não fosse a rotina, e fixou como suprema ambição, a glória de poder um dia repetir com consciência as nobres palavras de Musset: «Mon verre est petit, mais je bois dans mon verre.»

Os Oaristos são as primícias dessa nova maneira do Poeta.

Registrando:

Este livro é o primeiro que em Portugal aparece defendendo a liberdade do Ritmo contra os dogmáticos e estultos decretos dos velhos prosodistas.

As Artes Poéticas ensinam a fazer o alexandrino com cesura imutável na sexta sílaba. Desprezando a regra, o Poeta exibe alexandrinos de cesura deslocada e alguns outros sem cesura. Tal fizeram em França, Francis Vielé-Griffin e Jean Moréas. Falando deste, o crítico Felix-Fénéon escreveu: «Moréas répudie toute règle préétablie pour la contexture de ses vers, ne veut pas les jalonner d’équidistantes césures: apparente révolte, qui n’est qu’une soumission plus féale aux lois de la logique, et qui l’astreint à calculer pour chaque vers une corrélation entre la position des syllabes toniques, la donnée thématique et les intervalles. Tels les maitres impressionnistes, qui, au lieu de préparer sur la palette la valeur d’un morceau en un bas mélange où s’aveulissent les couleurs, les trouvent sur la toile par l’action des tons purs les uns sur les autres.»

Os alexandrinos são lançados em parelhas, mas os últimos quatro versos de cada poema têm (tal se faz nos tercetos) suas rimas cruzadas. Salvo erro, é a primeira vez que assim se corta o alexandrino.

Pela primeira vez, também, aparece a adaptação do delicioso ritmo francês, rondel.

Introduz-se o desconhecido processo da aliteração: veja-se o poema XIII e muitos versos derramados ao longo desta silva.

Ao contrário do que por aí se faz, ornaram-se os versos de rimas raras, rutilantes: na mais extensa composição, a composição V, que tem cento e sessenta e dois alexandrinos, não se encontra uma única rima repetida.

O vocabulário dos Oaristos é escolhido e variado. Algumas palavras menos vulgares darão certamente lugar aos comentários cáusticos da crítica. Embora.

O Poeta empregou esses raros vocábulos:

Em primeiro lugar, porque às fastidiosas perífrases prefere o termo preciso;

Em segundo lugar, porque pensa, como Baudelaire, que as palavras, independentemente da ideia que representam, têm a sua beleza própria. Assim: gomil é mais belo que jarro, cerusa mais belo que alvaiade, etc.;

Em terceiro lugar, porque se sente irresistivelmente atraído pelo estilo chamado decadente que tão bem definido foi por Théophile Gautier: «style ingénieux, compliqué, savant, plein de nuances et de recherches, reculant toujours les bornes de la langue, empruntant à tous les vocabulaires techniques, prenant des couleurs à toutes les palettes, des notes à tous les claviers, s’efforçant à rendre la pensée dans ce qu’elle a les plus ineffable, et la forme en ses contours les plus vagues et les plus fuyants écoutant pour les traduire les confidences subtiles de la névrose, les aveux de la passion vieillissante qui se déprave et les hallucinations bizarres de l’idée fixe tournant à la folie […] Ce n’est pas chose aisée, d’ailleurs, que ce style méprisé des pédants, car il exprime des idées avec des formes nouvelles et des mots qu’on n’a pas entendus encore.»

Tais são, sumariamente, as capitais inovações que este livro apresenta.

Coimbra, 10 de Janeiro de 1890.

«Ardent oaristys dont le dénouement

«chaste est plus brulant que tout

«autre imaginable…»

Paul Verlaine

I

Triunfal, vesperal, mineralmente rubro,

Na diáfana paz dum poente d’outubro,

O sol, esfarrapando o incenso dos espaços,

Caminha para a morte em demorados passos,

Como as bandas que vão a tocar nos enterros...

E surgindo detrás de acuminantes serros,

A lua exicial, a lua de mãos belas,

Tecedeira do azul tece, num tear d’estrelas,

Um lenço branco, um lenço alvíssimo e brilhante,

Para acenar com ele ao sol, seu ruivo amante...

Sobre o brumal jardim caem penumbras lentas.

Em seus vasos de louça as flores sonolentas

São berços embalando o dormir dos insectos;

A alma dum arroio entre avencas e fetos

Suspirosa murmura em cascavéis de prata;

Velha Níobe chora ao longe uma cascata;

Esplendem girassóis como fulvas custódias;

Canta um aulète em dolentíssimas monódias;

E à flor dum lago, onde o sol cai em flavos feixes,

E onde passam legiões d’escarlatinos peixes,

À flor dum lago azul circundado de buxo,

Simbólico, real, levanta-se um repuxo,

Como uma grande flor de cristal a cantar!

Foi numa hora assim mansa, crepuscular,

Que ao longo desta extensa e folhosa alameda,

Altiva, imperial, entre um rugir de seda,

Vi pela vez primeira a Eleita de minh’alma,

A grande Flor subtil, inigualável, alma,

A Maior, a mais Bela, a mais Amada, a Única!

Vinha gloriosa e triste, envolta em negra túnica,

Que no chão se rojava em ondulantes dobras,

Tinha no calmo andar a elegância das cobras

A leveza dum espectro e a graça duma ânfora,

E assim como num golpe um alvo pó de cânfora,

O seu olhar fazia doer, olhar profundo.

Eu era nesse tempo um grande vagabundo,

Misantropo infeliz, viúvo d’ilusões;

O sinistro fragor das mundanas paixões

Não chegava de há muito a meus ouvidos lassos;

O egoísmo, o grande rei, cingira-me em seus braços;

De ninguém tinha dó, de ninguém tinha inveja...

Contemplando de longe a sórdida peleja,

Esta infrene peleja a que chamamos vida,

Seguia, alheio a tudo e de cabeça erguida,

Vencido, mas altivo e forte em meu orgulho.

A dúvida, funesto, ardente sol de julho,

Queimara, rudemente, a flor da minha crença;

Em meu peito reinava a fria indiferença;

Tinha descarrilado o vagom dos meus sonhos;

Meus dias eram maus, longuíssimos, tristonhos,

A minha mocidade era uma ruinaria.

Mas ao vê-lA surgir triunfalmente fria

Grácil como uma flor, triste como um gemido,

Meu peito recobrou o seu vigor perdido,

Todo eu era contente e alegre como um rei.

E cheio de surpresa, abismado, fiquei

A olhar o seu perfil e o garbo do seu colo,

Cheio de admiração, como um homem do pólo

Quando, depois de ter suportado os reveses

Duma noite cruel e fria de seis meses,

Vê surgir, entre a neve, o sol com brilhos ruivos!

Auguralmente, o vento, em funerários uivos,

Arrastava no chão milhões de folhas mortas,

E a sombra densa abria as fortíssimas portas

Do castelo do Medo e da Alucinação!

O céu fulgia como a cauda dum pavão.

E a grande Flor passava, imperturbavelmente,

Com seu rosto nutante, e seu olhar albente,

Hierática, lembrando as místicas imagens,

Enquanto os olhos meus seguiam como pajens,

O seu rítmico andar sonâmbulo e moroso...

Assim me apareceu o Lírio tenebroso,

Cujo ar desprezador me fere e vampiriza,

Criatura esfingial, triste como Artemisa,

Vingativa, feroz e linda como Phasis,

Flor cujo corpo é o aprilino oásis,

O caravançará que, por noites insanas,

Vão demandando embalde as longas caravanas,

As caravanas dos meus nómades desejos,

Assim eu vi brilhar seus olhos malfazejos,

Assim me deslumbrou a graça do seu busto!

Hoje venho cantar em verso nobre e augusto

Seus álgidos desdéns, tão frios como um túmulo,

E seu corpo que é a quinta-essência, o cúmulo

Da esveltez, do frescor, da graça feminina.

Flor bizarra que eu vi à hora vespertina,

Flor marcescente que eu constantemente sigo,

Flor que olho sem cessar, como um estilita antigo

Olhando o flavo sol, de pé, numa coluna,

Flor de trigueiras mãos, de cabeleira bruna,

Em teu regaço ponho este livro imperfeito

Mas que sobejamente e claramente mostra

Que vive um grande amor agarrado ao meu peito,

Como a pérola astral vive agarrada à ostra!

Coimbra, 5 de Novembro de 1889.

II

Em verso vou cantar o meu Diamante preto!

Primeiro cantarei o seu geral aspecto;

Depois celebrarei os seus encantos vários

Dos seus olhos aos seus cabelos mortuários;

Psicólogo, direi depois como Ela pensa,

Por último direi a sua Indiferença.

Flexível como um junco e esvelto como um fuso

Seu núbil corpo tem, num dualismo confuso,

A finura do lírio e o garbo das serpentes;

Soberba e esguia com seus passos indolentes

Quando caminha lembra uma túlipa a andar;

Lenta e subtil, parece até que vai no ar,

(Como um caule de flor), levada pela aragem;

Basta vê-lA uma vez para que a sua imagem

Leve, tão leve como os perfumes e o som,

Fique vibrando em nós eternamente com

A doçura sem par duma voz que se extingue...

Franzino e original seu corpo é um moringue

Em cujo colo estreito alguém tivesse posto

Um moreno botão de rosa-chá, — seu rosto,

Grácil botão que exala uma essência secreta,

Botão onde poisou nocturna borboleta

Com asas negras, muito negras, — seus bandós.

Sua desfalecida e liquescente voz

Dorida como um ai e lassa como um canto,

Sua lânguida voz, maravilhoso encanto

De que Ela e Ela só possui o monopólio,

É um fio de veludo, um suavíssimo óleo:

Suave a sua voz suave se derrama...

Seu hálito é um filtro intenso que embalsama,

Subtil como o ananás, forte como um veneno.

Seu pescoço sem par é um cortiço moreno

Que os meus desejos vão circundando em colmeia.

Tem música no andar quando à tarde passeia

No seu alto balcão ladrilhado em losango.

A sua boca é um sorvete de morango.

Seu magro busto oval brilha como um santelmo

Sob o seu penteado esse ebânico elmo

Pesado e nocturnal com reflexos azuis.

Seu gesto excede em graça as larvas dos pauis

Que em curvos voos vão voando à flor dos pântanos.

Tem as unhas d’opala.

O seu riso quebranta-nos,

Vibrante de coral.

Seus cílios são de seda.

Seu capitoso olhar é um vinho que embebeda.

Seus negros olhos são duas auroras negras!

Original, detesta as convenções e as regras:

Ama o luxo, o requinte e a excentricidade,

Faz aquilo que quer, impõe sua vontade,

Diz o que sente, sem lisonja, sem disfarce.

Cousa que muito poucos têm, sabe domar-se:

Como é medrosa, a fim de ver se perde o medo,

Às quietas horas do Mistério e do Segredo,

Percorre longos, funerários corredores,

Onde pairam, chorando as suas fundas dores,

Fantasmas glaciais, errantes e protervos!

Nervosa, com o fim de subjugar seus nervos,

Corta as unhas em bico, à guisa de punhais,

Para as roçar depois em sedas e metais:

— Chega mesmo a morder pedaços de veludo!

Detesta o movimento, as expansões e tudo

O que possa alterar o seu viver inerte;

Não costuma sair; sonha; não se diverte;

Seus raros gestos são cheios de bizarria,

Finos, excepcionais, sem par.

Pedi-lhe um dia

Que me dissesse qual é o sonho singular,

O sonho que Ela mais quisera realizar,

Aquilo que Ela mais desejaria ter,

Ao que Ela respondeu:

«Desejava viver

«No pólo norte, numa estufa de cristal!»

Odeia a luz; ama a penumbra vesperal;

Odeia o piano; adora o som lento do órgão;

E suas finas mãos que bem raro me outorgam

A permissão de as oscular, suas mãos finas,

As suas mãos arquiducais, longas, divinas,

Não sustiveram nunca o peso duma agulha.

Ama os perfumes e as visões; odeia a bulha;

Seu corpo estonteador e lânguido que exala

Doces e sensuais aromas de Sofala,

Do Cairo, do Japão, do Iémen e da Pérsia,

Seu corpo sensual foi feito para a inércia:

— Até para falar às vezes tem preguiça!

Tal é a fria Flor taciturna, insubmissa,

Cujos olhos astrais cortam como estiletes,

Tal é a bem Amada impassível, trigueira,

Cujos olhos astrais, — agudos alfinetes,

Ferem meu coração, — sanguínea pregadeira!

Coimbra, 15 de Novembro de 1889.

III

«Ô la pure, ô la soëve, ô l’alme!»

Ch. Vignier

Boca de beladona e de coral,

Rubro berço onde dormem meus desejos,

Escarlatina aurora boreal,

Abre-te em risos, desabrocha em beijos!

Faces que sois cor da manhã que acorda,

Quando o luar começa a dissolver-se,

Deixai que vos macule, que vos morda,

Como quem morde um veludoso alperce!

Trança nocturna, mãe dos meus assombros,

Negra como as visões negras do haschich,

Desenrola-te e cai sobre os seus ombros

Como uma tempestade de azeviche!

Microscópicos pés que andais calçando

Leves chapins de seda azul ferrete,

Caminhai, caminhai num ritmo brando,

Sobre os meus versos como num tapete!

Recurvas, arqueadas sobrancelhas,

Fechai o seu olhar que me conduz,

Fechai seus olhos ágeis como abelhas,

Fechai-lhos num parêntesis de luz!

Voz untuosa de magoado som,

Leva-me, ó voz que na minh’alma fluis,

Rapidamente, como num vagom,

Da fantasia aos páramos azuis!

Aperitivos como um fruto acre,

Torres de dificílima conquista,

Seios morenos com botões de lacre,

Gémeos morenos, deslumbrai-me a vista!

Olhos castanhos, ágatas de preço,

Brilhantes e lugentes como Osíris,

Amêndoas que ambiciono, que apeteço,

Acendei no meu peito um arco-íris!

Coimbra, 25 de Novembro de 1889.

IV

Toda a câmara tem um ar lento d’estufa.

Como pálpebra lassa a misteriosa adufa

Protege maternal a janela e só deixa

Entrar da luz doirada uma ténue madeixa,

Loira madeixa que, passando, atravessando,

Num discreto fulgor aveludado e brando,

O transparente, que é dum verde intenso e agudo,

Se faz verde também e torna verde tudo.

Ora, além dessa luz, a cor que predomina

Na ornamentação requintada e supina

Deste morno salão, essa cor é a verde.

De maneira que, quando o meu olhar se perde

A olhar, a analisar o que tenho em redor,

Desde o verde gomil onde uma verde flor

Encurva seu pescoço em morosa atitude,

Até ao cetim verde antipático e rude

Dos reposteiros e dos longos espaldares,

Quando ébrio de cor, passeio os meus olhares

Desde os bronzes subtis moldados em Florença,

Desde o espelho que lembra uma lagoa imensa,

Té à seda do muro ornada de grinaldas,

Parece-me ver tudo através de esmeraldas!

É nessa requintada e esquisita atmosfera

Que eu vejo ao fundo a grande e triste Flor severa,

A desdenhosa Flor sonolenta e sublime,

Que me acusa de A amar como de um grande crime.

Quebrantado, tolhido em seu torpor constante,

Seu corpo insexual d’efebo e de bacante

Tem a graça dum caule e esveltez das abelhas;

Recurvadas, em til, as suas sobrancelhas

Cintilam de surmeh, e seus olhos de lince,

Gelados como o olhar dum sábio que destrince

Um problema cruel, são dum negror d’amoras.

Distraída folheia um velho livro de HORAS,

Florido de ogivais e áureas iluminuras,

Onde há Santos sorrindo em místicas posturas

E Serafins tocando o címbalo e o ascior.

A minha Flor polar, para admirar melhor

Esse livro que tem o brilho dos santuários,

Fez acender ao pé de si dois lampadários.

O da direita tem o globo roxo e tinge

Metade do seu busto inefável de esfinge

Com uma arroxeada, avioletada tinta:

O da esquerda possui o globo azul e pinta

Dum vivo azul a parte esquerda do seu rosto.

Efeito excepcional!

Ó cores do sol-posto,

Cores que brilhais num policromo lampejo;

O que sois vós ao pé disto que agora vejo?

Ao pé disto o que sois, belos caleidoscopos?

E tu doirado Sol, ó Rei dos heliotropos,

Tu que fazes andar teus súbditos à roda?

A perfumada alcova é toda verde, toda...

E de cabelos sob um véu pesado e frouxo,

Esse busto adorado, esse busto secreto,

Surge — metade azul e outra metade roxo...

— Tulipa bicolor do mais bizarro aspecto!

Royan, 28 de Julho de 1889.

V

Casamento real. Um dia de turquesa.

Passa o cortejo. A noiva, uma láctea Princesa,

Ciclâmen róseo duma elísia formosura,

Tranças d’oiro tostado, olhos d’ágata escura,

Frágil como um jasmim que o vento sobressalte,

Boca em sorriso, dum delicioso esmalte,

Diamantes no colar, nos brincos e no broche,

Destaca, branca, sobre o carmesim dum coche

Mandado construir por El-Rei D. João V.

Flavo como um licor das vinhas de Corinto,

O eterno sol, o velho sol parece novo...

Intenso brouhaha. Duas orlas de povo

Bordam, cheias de cor, a rua onde o cortejo

Vai lento a caminhar, num contínuo lampejo,

Num cromatismo astral d’oiro e de brocatéis.

Pajens em cetim claro, as frontes em anéis,

Loiros perfis reais, Princesas sensitivas,

Espúmeos falvalás, bocas aperitivas,

Marquesas, Cortesãos e Príncipes brilhantes,

Alvas Damas d’honor, Heraldos, Passavantes,

Fidalgos, o Cardeal em seda cor de vinho,

Tricornes e librés com geadas d’arminho,

Tudo isto passa, numa extensa serpentina,

Enquanto a tarde azul e doirada declina,

Enquanto ferve, rubro, em brilhos aurorais,

O metálico som das bandas marciais...

*

À noite, morto o sol num poente d’escabiosa,

O povo numa onda imensa e curiosa

Vai ao Aterro ver o fogo d’artificio.

Eu vou também na onda.

A Honestidade e o Vício,

A farda limpa e a enodoada blusa,

Rostos lascivos com esmaios de cerusa,

Rostos virgens, liliais, d’ambreados tons de cera,

Bocas frias, sem cor, bocas em primavera,

Tranças andrinas e tranças acervejadas,

Mãos em esmola e mãos patrícias, armiladas,

O Incompreendido, o Padre e a Costureira honesta,

— Tudo o que uma cidade enorme, como esta,

Contém dentro de si, do seu disforme ventre,

Tudo o que existe, tudo o que formiga entre

Os seus bairros, os seus jardins, as suas praças,

Desde a Opulência às mais recônditas Desgraças,

Desde o Ladrão mais vil ao Banqueiro mais nédio,

Desde a saúde em flor à doença sem remédio,

Tudo isso despovoou Lisboa e anda agora

A pulular aqui numa vaga sonora,

Numa promiscuidade incoerente, infame...

No céu d’azul da Prússia o estrelejante enxame

Arde em torno do luar lactescente e mortiço,

Como abelhas de prata em redor dum cortiço...

*

Começa o fogo.

Ao ar cupulado e disforme,

Como um repuxo em flama, a arder, sobe uma enorme

Girândola que, albente e viva, se desfaz

Em prantos d’esmeralda, em flores de lilás,

Em gotas de diamante e pingos d’escarlata.

Grandes cobras de luz hialina, de prata,

Vermiculam o céu, doidamente, sem rumo,

Deixando atrás de si outras cobras de fumo,

E branqueando um instante a cidade sombria

Com tamanho vigor que até parece dia...

De súbito, porém, apagam-se essas cobras...

E Lisboa recai nas pardacentas dobras

Duma grande penumbra impenetrável.

Nisto,

Sobem de novo ao céu, num fulgor imprevisto,

Novas cobras de luz, e de novo a cidade

Ressurge em nupcial e polar claridade

E torna a recair na habitual penumbra!

Cheira a pólvora. O fumo sobe. O céu deslumbra.

Raiam do Tejo à flor vermelhidões d’incêndio.

Duma banda o clangor ala-se ao ar e fende-o

Com grandes vibrações metálicas de cobre.

Uma nuvem morena, aperolada, encobre

A lua dum palor leitoso d’algodão...

Troam morteiros: e na espessa multidão

Cruzam-se doidamente, epilepticamente,

Num grande burburinho enervante e fremente,

Murmúrios, risos, ais, imprecações, apupos...

*

Eu no entretanto vou analisando os grupos.

Muitos petizes dum aspecto nauseabundo,

Hipnotizados, sem falar, olhar profundo,

Embrionários ladrões pervertidos e arteiros,

Circunvagam, cismando, ao pé dos tabuleiros

Onde há favas, pastéis e queijadas de Sintra.

Um sicofanta rôto, esquálido, pelintra,

A um sujo grupo expõe o seu ideal político;

Fala da escravidão com gesto apocalíptico,

Roga pragas a Deus, à Rainha, aos Ministros,

E abrindo e dilatando os seus olhos sinistros,

Raivosos e fatais, ígneos como ferretes,

Diz: «O povo tem fome e o Rei deita foguetes!»

Nada pela atmosfera um nevoeiro branco.

Súbito, junto a mim, vaga um lugar num banco;

Sento-me nele, ao pé dum homem novo ainda

E duma rapariga imensamente linda

Em cujos braços dorme um lindo pequerrucho.

É marido, mulher e filho. Nenhum luxo,

Mas limpos, com decência. Ela rosada e alva,

Um vestido de lã, singelo, verde-malva,

Nas tranças um chapéu enramado d’aspérulas,

Nas orelhas, em concha, uns brincos d’oiro e pérolas,

Sobre os ombros um xale agasalhando o filho.

Seus olhos garços são cheios dum grande brilho...

Ele de sobretudo e fraque, chapéu alto,

Enluvadas as mãos, gravata azul-cobalto,

Sem exageros mas asseiado e correcto.

É talvez burocrata ou negociante. O aspecto

Deste grupo burguês e alegre mostra logo

Que hão-de passar, viver, livres, com desafogo,

Uma vida feliz, sem lutas, sem escolhos,

O peito sempre em flor, cheios de luz os olhos,

Amando num amor doce e confortativo...

E, preso desta ideia, eu, que actualmente vivo

Colhendo os teus desdéns, morena Flor precoce!

Sem que o teu negro olhar a existência me adoce,

Começo a construir quiméricos castelos,

Cheios de luz e cor, absurdamente belos!

Sonho uma casa branca à beira d’água, um palmo

De terreno onde eu, campestremente calmo,

Cultivasse rosais e compusesse idílios,

Celebrando em abril os alados concílios

Das vespas no estelar Vaticano das flores,

Sob um irídio céu colmado de fulgores;

Sonho contigo, ó nobre e pálida insubmissa

Pálida e triste como uma ingénua noviça,

Sonho o grande tormento amargo e delicioso

De num verso imitar, num verso glorioso,

A tua lenta voz de acentos longos, lentos,

Voz sonolenta, lenta, e cheia de lamentos,

Voz sonolenta que é, morena que me enervas,

Como os lamentos dos arroios sob as ervas!

De repente, porém, desperto do meu sonho,

Ao magoado chorar, sufocado e tristonho

Duma boca infantil. Olho e vejo de bruços,

Deitada sobre o chão, em contínuos soluços,

Uma criança que parece ter dois anos,

Loira como um faisão, alva como os goelanos.

Levanto-me e levanto a criança caída,

Limpo-lhe a roupa e a carita humedecida

Pelo choro: depois fico à espera que alguém

A leve.

Busco em roda, espero, mas ninguém

Aparece, ninguém reclama a pequenita

Que se estorce a chorar, asfixiada, aflita.

Compreendo então que está perdida; e neste caso

O que devo fazer? entregá-la ao acaso?

Nisto, o homem que está sentado ao pé de mim

E que tem presenciado a cena diz-me assim:

«Segundo penso, aqui o que há a fazer

«É confiar a criança a um polícia qualquer;

«Eu mesmo o vou chamar...»

Súbito, a mulher dele,

Esmaiado o perfil, as tranças cor de mel,

Diz-lhe ao ouvido:

«João, a criança talvez

«Tenha fome, quem sabe? ora repara, vês

«Como está magra e tem o rosto macilento?

«Ora por isso, João, pega só um momento

«No nosso filho...»

E com suas mãos d’alabastro

Toma o filhito branco e loiro como um astro

E do marido sobre os braços vai depô-lo.

Resoluta, depois, arranca-me do colo

A criança, e num gesto insinuante e nobre,

Sem vergonha da luz claríssima do luar,

Compondo-lhe primeiro o vestidinho pobre,

Desaperta o corpete e dá-lhe de mamar.

Coimbra, 29 de Janeiro de 1889.

VI

A lilial Virgem Maria,

Todas as tardes, ao poente,

Surge na lua marcescente,

— Celestial janela fria.

Dessa janela liquescente

Vê tudo, tudo, e tudo espia,

A lilial Virgem Maria

Todas as tardes, ao poente.

Lá vem a lua fugidia...

Sê minha amiga, ó Flor dormente!

Esse teu ar indiferente,

Esse teu ar desgostaria

A lilial Virgem Maria.

Blanquefort, 5 de Agosto de 1889.

VII

Paris ao fim da tarde. Horas em Notre-Dame.

Formiga pelo cais um pintalgado enxame,

Bizarro e original museu d’etnografia,

Ambulante, exibindo, à luz escassa e fria,

Uma variedade excepcional de tipos:

Chineses de cabaia, obesos como pipos,

Um ou outro escocês de joelhos à vela,

Sisudos europeus de fita na lapela,

Inglesas varonis dum frescor de manteiga,

Angulosos judeus, russas de fronte meiga,

Malandros de Paris, Princesas da Circássia.

Escorre pelo ar uma tinta violácea.

O ANGELUS. A tarde é húmida e serena.

Um doirado vapor corta o dorso do Sena;

Deixam de fumegar as vastas oficinas;

Vão fluindo brumais e leves musselinas...

O sol é um ramo d’oiro, a arder, que se desfolha...

E a lua circular, semelhante a uma bolha

Prestes a rebentar à flor duma nascente,

A lua circular, sedosa, evanescente,

Surge vaga, detrás do nevoeiro denso,

— Hóstia vista através duma névoa d’incenso.

Depois de ter andado um quilómetro ou mais

Ao longo deste infindo e rumoroso cais,

Eis-me chegado, enfim a casa.

Silenciosa,

Aguarda-me na alcova a grande desdenhosa,

A minha glacial e trigueira inimiga.

Encontro-A inerte sobre uma poltrona antiga,

Cujo espaldar exibe um rútilo brasão:

Sobre um campo d’azul flor-de-lisado um leão

Rompente, ao alto o elmo aberto, e derredor

Paquife com metais de variegada cor.

A minha Amada está triste como um crepúsculo...

Seu corpo virginal, etereal, minúsculo,

Repousa imóvel, como os mármores das campas;

Suas esguias mãos, duas finas estampas,

Dormem longas, subtis, em seus magros joelhos;

Suas unhas, em bico, esplendem como espelhos;

Seu lábio rubro tem uma expressão estranha;

Sua roupa rescende a chipre e a pel’d’Espanha;

Afaga-lhe o pescoço uma peliça clara,

E seu cabelo, que é duma opulência rara,

Encobre, como um manto, os braços da poltrona.

Vendo-me entrar, cintila um fulgor dúbio à tona

Dos seus olhos que são duas noites de chuva,

Olhos negros que são dois negros bagos d’uva.

Beijo-lhe as mãos: tem febre.

Então, devagarinho,

Tentando dar à voz a macieza do arminho,

Descrevo-lhe o que fiz durante o dia inteiro;

Depois, coa submissão servil dum prisioneiro,

Peço-lhe que me diga uma palavra apenas,

Se sou eu que A aborreço e se quer que me vá,

Mas que fale, que não seja tão fria e má...

E Ela entreabrindo o olhar onde o desdém se esconde,

Olha-me friamente, olha-me e não responde...

Começo então a ler-lhe uns versos que lhe fiz

Com rimas dum valor de sárdios e rubis,

Versos onde celebro, em ritmos preguiçosos,

Do meu violento amor os ímpetos fogosos,

E a frieza polar do seu polar desdém.

Ela ouve em silêncio; e apesar de ver bem

A grande excitação que no meu peito lavra,

Imóvel, não me diz a mínima palavra...

Por fim em suas mãos magras, onde esfuzia

De pesados anéis a albente pedraria,

Ponho de cravos um nupcial ramo virgíneo,

Ela, porém, abrindo os seus lábios de mínio,

Cheira os cravos com gula e não mos agradece.

Desanimado então, vendo que permanece

Com a firme intenção de não me responder,

De não me dar um riso ou um olhar sequer,

Desanimado então, vou-me sentar a um canto

Da pequenina alcova escurecida, enquanto

O doirado brasão da preciosa cadeira

Esplende vivo e cerca a morena, trigueira

Fronte da minha doce Amada, como um nimbo.

Nevrótico, a cismar, acendo o meu cachimbo.

Súbito a sua voz untuosa se alevanta,

Voz que chora dorida, e ao mesmo tempo canta,

Voz que me diz assim:

«Incomoda-me o fumo...»

Noite. A Lua caminha absorta, no seu rumo,

Branca, duma brancura ascética de monja...

Céu de veludo pardo. Assim como uma esponja

Que apaga numa lousa um desenho infantil,

Assim a treva vem densíssima, subtil,

Difluindo, apagando os contornos das cousas,

Criando espectros maus e sombras misteriosas,

Sinistra, dando a tudo uma aparência nova.

Parece que choveu cinza na nossa alcova!

Tudo é cinzento, tudo: os móveis, o tapete,

A poltrona da minha Amada, o seu corpete,

Seus cabelos sem par, essa lutuosa messe,

Que nos ombros lhe cai como um negro dilúvio,

E seu busto cruel que de perfil parece

Um camafeu cortado em lava do Vesúvio.

Paris, 26 de Agosto de 1889.

VIII

Pelo Père-Lachaise ando passeando, errando...

Como no espírito as ideias, vai um bando

De folhas mortas, amarelas, pela rua...

Sedosa a luz do sol, sedosa, se atenua,

E seus raios subtis, cabelos loiros, pálidos,

Doiram ao longe o áureo domo dos Inválidos.

Em que estarás pensando agora, minha Amada?

Passa um enterro: é uma criança. Amargurada

Vai atrás do caixão a mãe. Se houvesse céu!

Paro um instante a examinar um mausoléu.

Do nevoeiro desce a musselina clara.

A tua idiossincrasia é estranha e rara:

Adoro e admiro, Flor, teus requintados gostos.

Como são autunais aqui estes agostos!

Ah! o sol português! Cismando, passo ao pé

Do túmulo onde dorme Alfredo de Musset:

Pende um fresco chorão sobre o sepulcro branco;

Ao piedoso chorão, em pranto verde, arranco

Uma vírida folha e ponho-a na botoeira.

Diademada com botões de laranjeira

Vejo-te em sonhos, virginal plo braço doutro...

Meu espírito, assim como um indomável potro,

Galopa na planície infinita do sonho.

Sem Ti o meu viver é frígido e tristonho.

O jazigo onde está Balzac. Húmida e fria

A cambraia brumal cerra-se. Hei-de ir um dia

Visitar a Montmartre o amado Baudelaire.

Teu sugestivo olhar, o teu olhar sugere

Belas viagens por inexploradas terras.

Beleza imperial! Iluminas e aterras!

Treme um cipreste desfolhado, quasi nu.

Se eu te morresse, Amor, que sentirias tu?

Escuta-se Paris, ao longe, a respirar.

Aqui repousa Michelet. Vamos ter chuva.

Por entre os mausoléus caminho a imaginar

Como é que ficarás vestida de viúva...

Paris, 30 de Agosto de 1889.

IX

Seis de setembro, sexta-feira. A minha Amada

Vai hoje ao Bosque. Uma caleche armoriada

Parou à porta. Três da tarde. Alegremente,

A linda Flor original veste-se em frente

Dum largo espelho, um claro espelho de Veneza.

A sua saia de boreal cetim framboesa,

Lava tecida, fulgurando em rubros brilhos,

Lembra uma chama e é borrifada de vidrilhos;

O seu casaco é de veludo, e de Bruxelas

As rendas creme, amareladas, tinas, belas,

Dos seus sem par pulsos subtis, liliputianos...

Abdul Medjid, um pajem turco de dez anos,

Moreno e com olhos que são duas cianitas,

Todo curvado e ajoelhado, aperta as fitas

Dos seus sapatos pontiagudos, de verniz.

Cospem faúlhas os seus brincos de rubis;

O seu bonet é de astracã castanho-tâmara...

A minha Flor canta e sorri: e toda a câmara

Se alegra ao som dessa voz fina de calhandra.

No seio põe um botão ruivo de afelandra,

No lenço deita o sensual coiro da Rússia,

Nos ombros põe a negra capa de pelúcia

Forrada com sedosas martas zibelinas,

As mãos esconde em luvas longas e citrinas.

E é deliciosa a minha Flor de olhar augusto,

Com esse olhar fulgindo num rútilo jogo,

E erguendo os braços para pôr no fino busto

Um fino véu de fina gaze cor de fogo!

Paris, 6 de Setembro de 1889.

X

«Un autre, plus heureux, va unir son sort à celui de mon amie. Mais, quoiqu’elle trompe ainsi mes plus chères espérances, dois-je la moins aimer?»

Mackensie

Tua frieza aumenta o meu desejo:

Fecho os meus olhos para te esquecer,

E quanto mais procuro não te ver,

Quanto mais fecho os olhos mais te vejo.

Humildemente, atrás de ti rastejo,

Humildemente, sem convencer,

Enquanto sinto para mim crescer

Dos teus desdéns o frígido cortejo.

Sei que jamais hei-de possuir-te, sei

Que outro, feliz, ditoso como um rei,

Enlaçará teu virgem corpo em flor.

Meu coração no entanto não se cansa:

Amam metade os que amam com esp’rança,

Amar sem esp’rança é o verdadeiro amor.

Paris, 29 de Setembro de 1889.

XI

Hoje o perfume que Ela traz é frangipana.

Seu rosto tem o ar de um lírio que se fana,

Melancolicamente, à beira duma jarra;

Seu vestido talar duma forma bizarra,

Torrente de veludo, afaga-lhe os artelhos,

E deixa ver os seus leves chapins vermelhos,

Complicados como os femininos embustes,

Donde emergem, subtis, dois delicados fustes

Duma graça tibial que me prende e deslumbra.

Sem par! assim de pé, imóvel, na penumbra...

Venho encontrá-lA hoje alegre como nunca:

O tédio habitual que de ordinário junca

Os seus olhos hiemais de tristeza e confrange

Seus lábios num sorriso irónico, em alfange,

O tédio que A faz triste, o tédio que quebranta

Seu corpo longo, fino e místico de santa,

Esse tédio fugiu e em lugar dele vejo

A alegria, assim como um insecto ou como um beijo,

Poisar na sua boca em viva alacridade.

Fala-me mansamente e sem a má vontade

Que mostrava, que tinha há pouco tempo ainda;

E sua lenta voz duma doçura infinda,

Oleosa, cristalina, amolecida e calma,

É um veludo branco a roçar-me na alma.

Como eu me sinto bem vendo-A sorrir-se, vendo-A

Com seus olhos niveais, fendidos em amêndoa,

Que cantam a canção do amor ao desafio!

Aquele ar de desprezo enregelado e frio,

Com que Ela me cravava os seus desdéns, mudou-se,

Transformou-se no ar mais afável, mais doce...

Feliz de mim! Bem sei o que é que A faz contente!

Tudo n’Ela mo diz aberta e claramente:

Foi o Amor que enfim A subjugou, o Amor

Que nos perfuma como um limoeiro em flor,

E nos embala como as águas dum regato,

O Amor, diamante preto, o Amor, o aeróstato

Que nos conduz ao céu distante da Quimera,

Galeota real ou rutila galera

Que no mar da Ilusão caminha a todo o pano,

Astro que Deus mudou em sentimento humano,

Grande libertador dos cárceres estreitos,

Trepadeira de luz que trepa em nossos peitos!

Foi ele e ele só que fez este milagre!

Ele que transformou o glacial vinagre

Da sua indiferença em saboroso mel,

Foi ele que mudou a minha Flor cruel

Ele que me fez águia, a mim rasteiro verme!

E a minha Amada ri. Em breve vai fazer-me

As suas confissões mais íntimas, contar-me

A excitação, o susto, o delicioso alarme

Que sentiu quando o meu amor A surpreendeu,

E a atracção que o seu negro olhar tem pelo meu;

Vai-me dar a razão do seu desprezo antigo,

Tratar-me como quem trata o melhor amigo,

Vai poisar sobre mim seus olhos, — céus d’outono,

E abandonar, sorrindo, em lânguido abandono,

Aos meus beijos febris seus dedos fuselados...

Tudo isto vai fazer a Flor dos meus cuidados!

Mas vejo que Ela hesita em começar. Tem medo

De me confiar o seu recôndito segredo,

Segredo que lhe traz o espírito em reféns...

Assim lhe falo então:

«Dize-me o que é que tens,

«O que é que te faz rir, o que tens hoje em ti,

«Porque te vejo, Flor! como nunca te vi?

«Fala-me com verdade, abre-me esse teu seio,

«Vamos, meu doce Amor, fala-me sem receio,

«Ninguém nos ouvirá, esse teu susto, vence-o...»

Depois de me fitar um instante em silêncio,

Os seus lábios boreais entreabriram-se assim:

«O meu Tédio habitual teve hoje a sua pausa,

«E, em verdade, não sei o que é que sinto em mim...

«Mas eu costumo rir como choro, — sem causa...»

Bordeaux, 2 de Agosto de 1889.

XII

Depois de te seguir como um varlete

Eu contava-te o meu amor singelo,

Quando ouvi uma voz, meu sonho belo,

Fria, cortante como um canivete:

«Aquele que contar todos os sete

«Flavos pontos de luz do sete-estrelo,

«Entrará da Ventura no castelo;

«Será feliz; coa vida não se inquiete...»

As sete estrelas d’oiro na amplidão

Quis contar: só vi seis. E desde então

Embalde corro atrás de ti, de rastros,

Não venço nunca a tua Indiferença...

Da minha sorte a exicial sentença

Traçou-a Deus no alto azul com astros!

Salamanca, 30 de Junho de 1889.

XIII

Na messe que enloirece estremece a quermesse,

O sol, o celestial girassol, esmorece...

E as cantilenas de serenos sons amenos

Fogem fluidas, fluindo à fina flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crótalos,

Cítolas, cítaras, sistros

E címbalos,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves

Em suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Flor! enquanto na messe estremece a quermesse

E o sol, o celestial girassol esmorece,

Deixemos estes sons tão serenos e amenos,

Fujamos, Flor! à flor destes floridos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos d’alabastros

Outros loiros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Como aqui se está bem! Além freme a quermesse...

— Não sentes um gemer dolente que esmorece?

São os amantes delirantes que em amenos

Beijos se beijam, Flor! à flor dos frescos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crótalos,

Cítolas, cítaras, sistros

E címbalos,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves

Em suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Esmaece na messe o rumor da quermesse...

— Não ouves este ai que esmaece e esmorece?

É um noivo a quem fugiu a Flor dos olhos amenos,

E chora a sua morta, absorto, à flor dos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos d’alabastros,

Outros loiros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Penumbra de veludo. Esmorece a quermesse...

Sob o meu braço lasso o meu Lírio esmorece...

Beijo-lhe os boreais belos lábios amenos,

Beijo que freme e foge à flor dos flóreos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crótalos,

Cítolas, cítaras, sistros

E címbalos,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves

Em suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Teus lábios de cinábrio entreabre-os! Da quermesse

O rumor amolece, esmaece, esmorece...

Dá-me que eu beije os teus morenos e amenos

Peitos! Rolemos, Flor! à flor dos flóreos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos d’alabastros,

Outros loiros como nêsperas,

No céu pardo ardem os astros...

Ah! não resistas mais a meus ais! Da quermesse

O atroador clangor, o rumor esmorece...

Rolemos, ó morena! em contactos amenos!

— Vibram três tiros à florida flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crótalos,

Cítolas, cítaras, sistros

E címbalos,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves

Em suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves...

Três da manhã. Desperto incerto... E essa quermesse?

E a Flor que sonho? e o sonho? Ah! tudo isso esmorece!

No meu quarto uma luz luz com lumes amenos,

Chora o vento lá fora, à flor dos flóreos fenos...

Arcachon, 12 de Julho de 1889.

XIV

Saúde e Oiro e Luxo! A Primavera

Interminável! Viagens! Dias lentos!

Inércia e Oiro! O nome aos quatro ventos!

Noites mornas d’amor! Tal a Quimera.

A Sombra! A falta d’Oiro que lacera,

E da mulher os falsos juramentos!

Correr mapas! Bocejos sonolentos!

— Ó mãe-Vida, o teu seio é de pantera!

Sonhamos sempre um sonho vago e dúbio!

Com o Azar vivemos em conúbio,

E, apesar disso. A ALMA continua

A sonhar a Ventura! — Sonho vão!

Tal um infante, com a rósea mão,

Quer agarrar a levantina LUA!

Pessac, 17 de Julho de 1889.

XV

Acorda Flor! Meu coração freme em ardentes

Delírios...

Vão-se estrelando os céus azuis, jardins florentes

De lírios.

Vem! Verterei nas tuas pomas deliciosas

Ilírios

Perfumes! e porei nas tuas tranças rosas

E lírios.

Que o teu lutuoso olhar, sonhada Aldebarã,

Colírio,

Me afague os olhos! olhar casto como um bran-

co lírio.

Teu frio ar quero, com beijos, sob um álamo,

Delir e os

Teus desdéns, e enleiar teu corpo sobre um tálamo

De lírios!

Coimbra, 3 de Fevereiro de 1890.

XVI

Ave! trigueira desdenhosa e triste,

Cheia de graça e de frescor sem par,

Bendito seja o berço em que dormiste

E os peitos que te deram de mamar!

Como uma chama cerúla entre brasas,

Como uma túlipa entre malmequeres,

Como uma torre entre pequenas casas,

Bendita sejas tu entre as mulheres!

Corpo virgem, tu que és o meu orgulho,

Tu que eu hei-de violar um dia entre

Beijos tão claros como um sol de julho,

Bendito seja o fruto do teu ventre!

Doce Refúgio, doce Inspiradora,

O meu trigueiro e místico ciclâmen,

Unge-me com teu negro Olhar, agora

E na hora da minha morte. Ámen.

Coimbra, Março de 1889.

XVII

À volta de Bordéus, num meio-dia autunal,

Parei em Burgos para ver a catedral

E os túmulos do Cid e de Dona Ximena.

Cérebro calmo, corpo são, alma serena,

Cheio de força, de vigor, de agilidade,

Alegre entrei na melancólica cidade,

Alegre atravessei ruas negras, sombrias,

E um largo triste cujas árvores esguias

Levavam para o ar seus pobres braços secos.

Temeroso cruzei labirínticos becos,

Parei a analisar uma gótica fonte,

Até que, entrando numa praça, vi defronte

A velha catedral, — sonho petrificado,

Nobre como uma nau, fina como um bordado.

Duas horas levei a ver o exterior,

Detalhe por detalhe: o precioso lavor

Das mísulas e dos esveltos baldaquins

Arrendados como os gangéticos marfins,

As estátuas que estão ornando os botaréus,

As gárgulas às mil, e os altos coruchéus,

A laçaria em filigrana das cimalhas,

Os finos bestiães, enfim: todas as malhas

Dessa renda subtil, granítica, radiante.

Cansado entrei na Egreja. Um ar frio e cortante,

Um ar de mausoléu gelou-me como um banho:

E a escuridão, e o Cristo ao fundo sobre o lenho,

E os túmulos em volta, e a vastidão da nave,

E o silêncio, — um silêncio adormecido e grave, —

E as colunas brutais, e aquele ar de segredo,

Tudo isso produziu-me a sensação do medo.

Lasso fui-me sentar num escabelo de coiro.

No altar do Sacramento uma alâmpada d’oiro

Extinguia-se com brilhos exiciais;

A luz ruiva do sol inflamava os vitrais

E acendia no chão tapetes de mil cores;

Num nicho, olhos ao céu, a Senhora das Dores

Tinha as mãos em ogiva, ebúrneas, afiladas.

Subitamente, ouvi ais frios e passadas.

Em sobressalto levantei-me do meu banco,

Olhei: — era um enterro e o caixão era branco.

Aproximei-me então e vi — horrível cousa! —

Que a morta lilial, pálida e melindrosa,

Que vinha no caixão, era a imagem perfeita

Do meu bizarro amor, de Ti, amada eleita

Que és o claro pombal das minhas esperanças!

A mesma idade, o mesmo tom bruno de tranças,

O mesmo talhe imperial das longas mãos,

O mesmo corpo, o busto igual, cílios irmãos.

Vinha atrás do caixão, com passo lento, incerto,

Um rapaz, a chorar, que era o noivo decerto:

Ao vê-lo dir-se-ia a estátua do Desgosto...

Olhei-o dolorido e vi, — vi que o seu rosto

Era (presságio mau!) o meu fiel retrato!

E então sonhei um sonho fúnebre, insensato!

Incarnei-me no noivo, incarnei-te na morta,

Transpus do desespero a tenebrosa porta,

Fizeram-se de cal os meus lábios vermelhos,

Todo eu arrefeci, vergaram-me os joelhos,

Meu sangue interrompeu a viagem das veias,

Assaltou-me a cabeça um turbilhão d’ideias,

Num confuso fragor, como uma ruinaria:

Semiânime senti tudo o que sentiria,

Ó fonte do desdém, se eu te visse morrer!

Desde esse dia, desde então, quero esquecer,

Mas sempre embalde, aquela cena pungitiva:

Vejo-te sempre, delicada sensitiva

Morta, bem morta, sobre o esquife, as mãos no peito,

Vejo-me a mim chorando o meu sonho desfeito,

Chorando o desabar dos meus áureos castelos,

Alucinadamente, arrancando os cabelos!

Nunca, nunca me larga esta obsessão violenta:

Por onde quer que eu vá de mim nunca se ausenta;

Como uma sombra má persegue-me em surdina;

Vampiriza-me a vida, incómoda clepsina;

Ela me faz amar os longos cemitérios,

As matas cheias de sussurros, de mistérios,

E os sombrios pauis cobertos de miasmas;

Ela me faz recear os lívidos fantasmas,

Que andam de noite, em bandos lúgubres, proscritos;

Ela me sugeriu estes versos escritos

Na minha alcova silenciosa, enfumaçada,

Hoje, 6 de dezembro, às três da madrugada,

Enquanto o meu relógio antigo de pau-santo

Bate, isocronamente, ao pé de mim, enquanto

Três rosas funerais dum palor inefável,

Tristes, vão definhando em seus vasos anidros,

E enquanto veio além a Lua formidável

Como um crânio fatal a espreitar-me entre os vidros.

Coimbra, 6 de Dezembro de 1889.

XVIII

Na estufa, lendo um livro de botânica:

Uma das mãos afaga uma begónia,

Com a outra lacera uma tacsónia,

Nervosamente, frígida, tirânica...

O lábio seu, rubra erupção vulcânica,

Entreabre-se com gélida acrimónia,

Seu lenço lança olências d’escalónia,

Seu negro Olhar é uma noite hoffmânnica...

— «Flor mansa e alma, que em minh’alma vives,

«Amo os teus Olhos, como adoro, ó mansa

«Flor! os astros da montra dum ourives:

«Lincurios, rubins rubros e berilos...

«Ao olhá-los, amarga-me a lembrança

«De que não hei-de nunca possuí-los...»

Biarritz, 1 de Setembro de 1889.

XIX

Doce, assim como os sons longínquos que a distância

Aveluda, no ar morria a ressonância

Dum trecho embalador e dorido de Strauss.

Um grifo de faiança altivo abria a fauce

Donde pendiam seis anémicas peónias;

Erravam na atmosfera olências fugidias,

Pesadas, virtuais, dum sensualismo intenso,

Cinamomo, heliotropo, opopónaco, incenso.

Ela me disse então com pausada indolência:

«Ao teu amor oponho a minha resistência,

«Como às ondas do mar se opõe um espesso dique.

«Mas escuta-me bem: é justo que te explique

«A complexa razão do meu procedimento:

«Esta minha frieza, o meu desprendimento

«Não é orgulho, nem desdém, nem é desprezo.

«Atende, amigo meu:

«Dizes tu que andas preso,

«Preso do meu olhar, preso da minha voz,

«Que sou o teu encanto e o teu funesto algoz,

«Dizes que o meu amor é tudo o que ambicionas,

«Chamas à minha boca irmã das beladonas.

«Caladamente, vou ouvindo o que me dizes,

«E mal tu sabes quantos dias infelizes

«Tenho vivido procurando pôr um termo

«Ao negro mal que rói teu coração enfermo.

«Falas-me sem cessar; não te respondo nunca...

«E enquanto a dolorosa e forte garra adunca

«Do desespero fere esse teu peito em flor,

«Eu debato-me em vão, sem força, sem vigor

«Para acordar meu coração adormecido,

«Meu coração que é como um campo ressequido

«Que não produz um fruto só que se aproveite;

«Estéril coração que é um seio sem leite,

«Frígido coração onde o tédio governa,

«Triste manhã sem sol, oásis sem cisterna!

«Ah! eu receio o amor, como receio a morte!

«Não me despertes, não! tu que és ágil e forte

«Não me despertes, não, a mim débil, cansada...

«Ah! deixa-me viver assim anestesiada,

«Inconsciente, quieta, indiferente a tudo,

«O olhar parado sempre, o lábio sempre mudo,

«Circundada de sons, perfumes e visões;

«O anacampsero, a flor que sugere paixões,

«Não venhas desfolhá-lo em meu frio regaço;

«Deixa-me assim viver neste quietismo lasso,

«Não venhas alterar meus dias longos, tristes;

«Não me fales d’amor; e, se acaso persistes

«Em procurar em mim um filtro que te adoce,

«Ama-me, sim, porém sem a ideia da posse,

«Com um amor absconso, espiritual, silente,

«Ama-me simplesmente e religiosamente,

«Como se ama uma irmã, como se ama uma morta!

«Do meu peito não te abro a inviolada porta,

«Ah! deixa-me sonhar, ah! deixa-me dormir!

«Mas se uma vez, se um dia, acaso, no porvir,

«Meu peito despertar desse álgido letargo;

«Se eu vir, no claro azul iluminado e largo,

«Bonançoso acender-se o arco da Aliança;

«Se a grande águia-real do Amor e da Esperança

«Me aparecer a voar num voo firme e franco;

«Então vestir-me-ei, como as noivas, de branco;

«Retomarei os meus encantos de mulher;

«Perfumarei meu corpo virgem, como Esther,

«Filha de Mardocheo, judia singular,

«Que teve o corpo seu meio ano a macerar,

«Antes de expor-se nua aos beijos d’Assuero;

«De galas ornarei meu coração austero;

«Meu rosto perderá esta cor mortuária;

«E, vibrante d’amor, vibrante de paixão,

«Irei buscar-te, amigo meu, como a lendária

«Rainha de Sabá foi buscar Salomão!»

Coimbra, 2 de Janeiro de 1890.

Eugénio de Castro

Nome completo: Eugénio de Castro e Almeida

Nascimento: 4 de Março de 1869, Coimbra

Morte: 17 de Agosto de 1944, Coimbra

Ocupação: Poeta e professor

Principais trabalhos: Oaristos