Dispersão

Mário de Sá-Carneiro

Projecto Adamastor

Ficha Técnica

Título: Dispersão

Autor: Mário de Sá-Carneiro

Data Original de Publicação: 1914

Data de Publicação do eBook: 2015

Capa: Ana Ferreira

Imagem de Capa: Quai a la Seinie, Paris, au Clair de Lune, de Frank Boggs

Revisão: Ricardo Lourenço e Cláudia Amorim

ISBN: 978-989-8698-40-7

Esta obra foi revista segundo o Acordo Ortográfico de 1945, com base no texto disponível no Project Gutenberg (1.ª edição) e na digitalização da Biblioteca Nacional de Portugal (2.ª edição).

Este trabalho foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição-CompartilhaIgual 4.0 Internacional.

Índice

I - Partida

II - Escavação

III - Inter-sonho

IV - Álcool

V - Vontade de dormir

VI - Dispersão

VII - Estátua falsa

VIII - Quasi

IX - Como eu não possuo

X - Além-tédio

XI - Rodopio

XII - A queda

I

PARTIDA

Ao ver escoar-se a vida humanamente

Em suas águas certas, eu hesito,

E detenho-me às vezes na torrente

Das coisas geniais em que medito.

Afronta-me um desejo de fugir

Ao mistério que é meu e me seduz.

Mas logo me triunfo. A sua luz

Não há muitos que a saibam reflectir.

A minh’alma nostálgica de além,

Cheia de orgulho, ensombra-se entretanto,

Aos meus olhos ungidos sobe um pranto

Que tenho a força de sumir também.

Porque eu reajo. A vida, a natureza,

Que são para o artista? Coisa alguma.

O que devemos é saltar na bruma,

Correr no azul à busca da beleza.

É subir, é subir além dos céus

Que as nossas almas só acumularam,

E prostrados rezar, em sonho, ao Deus

Que as nossas mãos de auréola lá douraram.

É partir sem temor contra a montanha

Cingidos de quimera e d’irreal;

Brandir a espada fulva e medieval,

A cada hora acastelando em Espanha.

É suscitar cores endoidecidas,

Ser garra imperial enclavinhada,

E numa extrema-unção d’alma ampliada,

Viajar outros sentidos, outras vidas.

Ser coluna de fumo, astro perdido,

Forçar os turbilhões aladamente,

Ser ramo de palmeira, água nascente

E arco de ouro e chama distendido...

Asa longínqua a sacudir loucura,

Nuvem precoce de subtil vapor,

Ânsia revolta de mistério e olor,

Sombra, vertigem, ascensão — Altura!

E eu dou-me todo neste fim de tarde

À espira aérea que me eleva aos cumes.

Doido de esfinges o horizonte arde,

Mas fico ileso entre clarões e gumes!...

Miragem roxa de nimbado encanto —

Sinto os meus olhos a volver-se em espaço!

Alastro, venço, chego e ultrapasso;

Sou labirinto, sou licorne e acanto.

Sei a Distância, compreendo o Ar;

Sou chuva de ouro e sou espasmo de luz;

Sou taça de cristal lançada ao mar,

Diadema e timbre, elmo real e cruz...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

O bando das quimeras longe assoma...

Que apoteose imensa pelos céus!

A cor já não é cor — é som e aroma!

Vêm-me saudades de ter sido Deus...

*

*        *

Ao triunfo maior, avante pois!

O meu destino é outro — é alto e é raro.

Unicamente custa muito caro:

A tristeza de nunca sermos dois...

Paris — Fevereiro de 1913.

II

ESCAVAÇÃO

Numa ânsia de ter alguma cousa,

Divago por mim mesmo a procurar,

Desço-me todo, em vão, sem nada achar,

E a minh’alma perdida não repousa.

Nada tendo, decido-me a criar:

Brando a espada: sou luz harmoniosa

E chama genial que tudo ousa

Unicamente à força de sonhar...

Mas a vitória fulva esvai-se logo...

E cinzas, cinzas só, em vez do fogo...

— Onde existo que não existo em mim?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Um cemitério falso sem ossadas,

Noites d’amor sem bocas esmagadas —

Tudo outro espasmo que princípio ou fim...

Paris 1913 — Maio 3.

III

INTER-SONHO

Numa incerta melodia

Toda a minh’alma se esconde.

Reminiscências de Aonde

Perturbam-me em nostalgia...

Manhã d’armas! Manhã d’armas!

Romaria! Romaria!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Tacteio... dobro... resvalo...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Princesas de fantasia

Desencantam-se das flores...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Que pesadelo tão bom...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Pressinto um grande intervalo,

Deliro todas as cores,

Vivo em roxo e morro em som...

Paris 1913 — Maio 6.

IV

ÁLCOOL

Guilhotinas, pelouros e castelos

Resvalam longemente em procissão;

Volteiam-me crepúsculos amarelos,

Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas d’auréola aos meus ouvidos,

Grifam-me sons de cor e de perfumes,

Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,

Desce-me a alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,

Da luz que me ilumina participo;

Quero reunir-me, e todo me dissipo —

Luto, estrebucho... Em vão! Silvo pra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...

Tudo oscila e se abate como espuma...

Um disco de ouro surge a voltear...

Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?

Ópio d’inferno em vez de paraíso?...

Que sortilégio a mim próprio lancei?

Como é que em dor genial eu me eterizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,

Foi álcool mais raro e penetrante:

É só de mim que eu ando delirante —

Manhã tão forte que me anoiteceu.

Paris 1913 — Maio 4.

V

VONTADE DE DORMIR

Fios d’ouro puxam por mim

A soerguer-me na poeira —

Cada um para o seu fim,

Cada um para o seu norte...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

— Ai que saudade da morte...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Quero dormir... ancorar...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Arranquem-me esta grandeza!

— Pra que me sonha a beleza,

Se a não posso transmigrar?...

Paris 1913 — Maio 6.

VI

DISPERSÃO

Perdi-me dentro de mim

Porque eu era labirinto,

E hoje, quando me sinto,

É com saudades de mim.

Passei pela minha vida

Um astro doido a sonhar.

Na ânsia de ultrapassar,

Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,

Não tenho amanhã nem hoje:

O tempo que aos outros foge

Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris

Lembra-me o desaparecido

Que sentia comovido

Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é família,

É bem-estar, é singeleza,

E os que olham a beleza

Não têm bem-estar nem família.)

O pobre moço das ânsias...

Tu, sim, tu eras alguém!

E foi por isso também

Que te abismaste nas ânsias.

A grande ave dourada

Bateu asas para os céus,

Mas fechou-as saciada

Ao ver que ganhava os céus.

Como se chora um amante,

Assim me choro a mim mesmo:

Eu fui amante inconstante

Que se traiu a si mesmo.

Não sinto o espaço que encerro

Nem as linhas que projecto:

Se me olho a um espelho, erro —

Não me acho no que projecto.

Regresso dentro de mim,

Mas nada me fala, nada!

Tenho a alma amortalhada,

Sequinha, dentro de mim.

Não perdi a minha alma,

Fiquei com ela, perdida.

Assim eu choro, da vida,

A morte da minha alma.

Saudosamente recordo

Uma gentil companheira

Que na minha vida inteira

Eu nunca vi... Mas recordo

A sua boca doirada

E o seu corpo esmaecido,

Em um hálito perdido

Que vem na tarde doirada.

(As minhas grandes saudades

São do que nunca enlacei.

Ai, como eu tenho saudades

Dos sonhos que não sonhei!...)

E sinto que a minha morte —

Minha dispersão total —

Existe lá longe, ao norte,

Numa grande capital.

Vejo o meu último dia

Pintado em rolos de fumo,

E todo azul-de-agonia

Em sombra e além me sumo.

Ternura feita saudade,

Eu beijo as minhas mãos brancas...

Sou amor e piedade

Em face dessas mãos brancas...

Tristes mãos longas e lindas

Que eram feitas pra se dar...

Ninguém mas quis apertar...

Tristes mãos longas e lindas...

E tenho pena de mim,

Pobre menino ideal...

Que me faltou afinal?

Um elo? Um rastro?... Ai de mim!...

Desceu-me n’alma o crepúsculo;

Eu fui alguém que passou.

Serei, mas já não me sou;

Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal

Me penetrou vagamente

A difundir-me dormente

Em uma bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,

E, louco, não enlouqueço...

A hora foge vivida,

Eu sigo-a, mas permaneço...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Castelos desmantelados,

Leões alados sem juba...

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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Paris — Maio de 1913.

VII

ESTÁTUA FALSA

Só de ouro falso os meus olhos se douram;

Sou esfinge sem mistério no poente.

A tristeza das coisas que não foram

Na minh’alma desceu veladamente.

Na minha dor quebram-se espadas de ânsia,

Gomos de luz em treva se misturam.

As sombras que eu dimano não perduram,

Como Ontem, para mim, Hoje é distância.

Já não estremeço em face do segredo;

Nada me aloira já, nada me aterra:

A vida corre sobre mim em guerra,

E nem sequer um arrepio de medo!

Sou estrela ébria que perdeu os céus,

Sereia louca que deixou o mar;

Sou templo prestes a ruir sem deus,

Estátua falsa ainda erguida ao ar...

Paris 1913 — Maio 5.

VIII

QUASI

Um pouco mais de sol — eu era brasa,

Um pouco mais de azul — eu era além.

Para atingir, faltou-me um golpe d’asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído

Num baixo mar enganador d’espuma;

E o grande sonho despertado em bruma,

O grande sonho — ó dor! — quasi vivido...

Quasi o amor, quasi o triunfo e a chama,

Quasi o princípio e o fim — quasi a expansão...

Mas na minh’alma tudo se derrama...

Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...

— Ai a dor de ser-quasi, dor sem fim... —

Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

Asa que se elançou mas não voou...

Momentos d’alma que desbaratei...

Templos aonde nunca pus um altar...

Rios que perdi sem os levar ao mar...

Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...

Ogivas para o sol — vejo-as cerradas;

E mãos d’herói, sem fé, acobardadas,

Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,

Tudo encetei e nada possuí...

Hoje, de mim, só resta o desencanto

Das coisas que beijei mas não vivi...

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Um pouco mais de sol — e fora brasa,

Um pouco mais de azul — e fora além.

Para atingir, faltou-me um golpe d’asa...

Se ao menos eu permanecesse aquém...

Paris 1913 — Maio 13.

IX

COMO EU NÃO POSSUO

Olho em volta de mim. Todos possuem —

Um afecto, um sorriso ou um abraço.

Só para mim as ânsias se diluem

E não possuo mesmo quando enlaço.

Roça por mim, em longe, a teoria

Dos espasmos golfados ruivamente;

São êxtases da cor que eu fremiria,

Mas a minh’alma pára e não os sente!

Quero sentir. Não sei... perco-me todo...

Não posso afeiçoar-me nem ser eu:

Falta-me egoísmo pra ascender ao céu,

Falta-me unção pra me afundar no lodo.

Não sou amigo de ninguém. Pra o ser

Forçoso me era antes possuir

Quem eu estimasse — ou homem ou mulher,

E eu não logro nunca possuir!...

Castrado d’alma e sem saber fixar-me,

Tarde a tarde na minha dor me afundo...

— Serei um emigrado doutro mundo

Que nem na minha dor posso encontrar-me?...

*

*        *

Como eu desejo a que ali vai na rua,

Tão ágil, tão agreste, tão de amor...

Como eu quisera emaranhá-la nua,

Bebê-la em espasmos d’harmonia e cor!...

Desejo errado... Se a tivera um dia,

Toda sem véus, a carne estilizada

Sob o meu corpo arfando transbordada,

Nem mesmo assim — ó ânsia! — eu a teria...

Eu vibraria só agonizante

Sobre o seu corpo d’êxtases dourados,

Se fosse aqueles seios transtornados,

Se fosse aquele sexo aglutinante...

De embate ao meu amor todo me ruo,

E vejo-me em destroço até vencendo:

É que eu teria só, sentindo e sendo

Aquilo que estrebucho e não possuo.

Paris — Maio 1913.

X

ALÉM-TÉDIO

Nada me expira já, nada me vive —

Nem a tristeza nem as horas belas.

De as não ter e de nunca vir a tê-las,

Fartam-me até as coisas que não tive.

Como eu quisera, enfim d’alma esquecida,

Dormir em paz num leito d’hospital...

Cansei dentro de mim, cansei a vida

De tanto a divagar em luz irreal.

Outrora imaginei escalar os céus

À força de ambição e nostalgia,

E doente-de-Novo, fui-me Deus

No grande rastro fulvo que me ardia.

Parti. Mas logo regressei à dor,

Pois tudo me ruiu... Tudo era igual:

A quimera, cingida, era real,

A própria maravilha tinha cor!

Ecoando-me em silêncio, a noite escura

Baixou-me assim na queda sem remédio;

Eu próprio me traguei na profundura,

Me sequei todo, endureci de tédio.

E só me resta hoje uma alegria:

É que, de tão iguais e tão vazios,

Os instantes me esvoam dia a dia

Cada vez mais velozes, mais esguios...

Paris 1913 — Maio 15.

XI

RODOPIO

Volteiam dentro de mim,

Em rodopio, em novelos,

Milagres, uivos, castelos,

Forcas de luz, pesadelos,

Altas torres de marfim.

Ascendem hélices, rastros...

Mais longe coam-me sóis;

Há promontórios, faróis,

Upam-se estátuas d’heróis,

Ondeiam lanças e mastros.

Zebram-se armadas de cor,

Singram cortejos de luz,

Ruem-se braços de cruz,

E um espelho reproduz,

Em treva, todo o esplendor...

Cristais retinem de medo,

Precipitam-se estilhaços,

Chovem garras, manchas, laços...

Planos, quebras e espaços

Vertiginam em segredo.

Luas d’oiro se embebedam,

Rainhas desfolham lírios;

Contorcionam-se círios,

Enclavinham-se delírios.

Listas de som enveredam...

Virgulam-se aspas em vozes,

Letras de fogo e punhais;

Há missas e bacanais,

Execuções capitais,

Regressos, apoteoses.

Silvam madeixas ondeantes,

Pungem lábios esmagados,

Há corpos emaranhados,

Seios mordidos, golfados,

Sexos mortos d’anseantes...

(Há incenso de esponsais,

Há mãos brancas e sagradas,

Há velhas cartas rasgadas,

Há pobres coisas guardadas —

Um lenço, fitas, dedais...)

Há elmos, troféus, mortalhas,

Emanações fugidias,

Referências, nostalgias,

Ruínas de melodias,

Vertigens, erros e falhas.

Há vislumbres de não-ser,

Rangem, de vago, neblinas;

Fulcram-se poços e minas,

Meandros, pauis, ravinas

Que não ouso percorrer...

Há vácuos, há bolhas d’ar,

Perfumes de longes ilhas,

Amarras, lemes e quilhas —

Tantas, tantas maravilhas

Que se não podem sonhar!...

Paris — Maio 1913.

XII

A QUEDA

E eu que sou o rei de toda esta incoerência,

Eu próprio turbilhão, anseio por fixá-la

E giro até partir... Mas tudo me resvala

Em bruma e sonolência.

Se acaso em minhas mãos fica um pedaço d’ouro,

Volve-se logo falso... ao longe o arremesso...

Eu morro de desdém em frente dum tesouro,

Morro à míngua, de excesso.

Alteio-me na cor à força de quebranto,

Estendo os braços d’alma — e nem um espasmo venço!...

Peneiro-me na sombra — em nada me condenso...

Agonias de luz eu vibro ainda entanto.

Não me pude vencer, mas posso-me esmagar,

— Vencer às vezes é o mesmo que tombar —

E como inda sou luz, num grande retrocesso,

Em raivas ideais, ascendo até ao fim:

Olho do alto o gelo, ao gelo me arremesso...

. . . . . . . . . . . . . . .

Tombei...

E fico só esmagado sobre mim!...

Paris 1913 — Maio 8.

MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO.

Mário de Sá-Carneiro (1890-1916)